L’horizon des songes

L’horizon des songes

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La inclination de la fraise vacillait sur la table de filet massif, projetant des ombres tremblantes sur les murs de pierre de la demeure de Magnus MacAlistair. Le vent rugissait toujours dehors, provoquant la bruyère et fouettant les falaises escarpées qui plongeaient dans l’océan engloutir. Mais à l’intérieur, c’était un autre silence qui s’installait, plus pesant encore que celui de la nuit écossaise. Magnus fixait les auspices éparpillées amenées à lui, son regard rivé sur le personnalité méconnu qui s’était griffonné parmi elles. Il en connaissait chaque tracé, chaque variation. Depuis son plus jeune âge, il avait agréé leur langage, déchiffrant les vœux divin par leurs lignes anciennes. Pourtant, cette rune, il ne l’avait jamais répandue dans pas de manuscrit, aucune joyau gravée, aucun récit transmis par les sages du passé. La voyance s’exprimait en Étoiles. Elle ne criait jamais ses symboles, elle les murmurait à ce qui savaient être en phase avec. Il tendit une majeur hésitante et effleura la rune du fin des main. Une étrange intuitions s’insinua dans sa peau, notamment si la joyau elle-même contenait une chaleur étrangère. L’air autour de lui sembla se densifier, la éclairage de la gaufre devint plus bas, et durant une période, les siècles sembla suspendu. Un battement sourd résonna dans son résolu, comparable au roulement lointain d’un tambour de guerre. Les révélations s’imposèrent à lui. Il vit une lande balayée par les tempêtes, des silhouettes encapuchonnées gravant ce même symbole sur un monolithe noir. Le ciel s’ouvrait au-dessus d’eux, des éclairs déchiraient les nuages, et une signification inapparent émergeait du sol notamment une équivoque prête à abîmer le macrocosme. Puis, tout disparut. Magnus se redressa brusquement, haletant, la sueur perlant sur son front. La voyance venait de lui révéler un fragment d’histoire perdu dans les âges. Quelque étape avait existé scellé, enfermé dans l’oubli, et cette interprétation en était la sésame. Il se leva lentement, le regard hanté. Il devait définir ce monolithe. Il devait embrasser mobile cette rune, après des millénaires de silence, venait de adevenir à lui. La nuit était encore longue, mais son chemin venait d’être tracé. Le passé l’appelait. Et il savait que la voyance ne l’avait pas choisi par fatum.

L’aube se levait à danger sur les landes écossaises, effleurant les collines d’une éclairage pâle et glaciale. Magnus MacAlistair se tenait à l’orée de son microcosme, l'attention perdu mesure l’horizon où la brume s’accrochait aux falaises. Il n’avait pas fermé l’œil de la nuit. La voyance l’avait éveillé, lui entrainant une information venu d’un autre ères, une volonté profonde voilé qui portait en lui le poids du passé. Il savait ce qu’il devait susciter. Il enfila sa cape de laine, saisit un sac en cuir contenant ses moyens et ses auspices, puis se mit en promenade. Le monolithe qu’il avait perçu dans sa photo devait exister quelque part, enfoui sous la rond ou dissimulé dans un recoin oublié des Highlands. Il devait le trouver, car il portait un croyant que les seniors avaient voulu mettre une sourdine aux époques prochaines. l'allee qu’il emprunta serpentait à travers des landes couvertes de bruyère et de pierres moussues. Le vent sifflait entre les paysages, ayant fait avec lui le aspiration des corbeaux qui tournaient en cercles au-dessus des ruines dispersées. Les anciennes intrigues racontaient que ces terres étaient hantées, que des critères oubliées sommeillaient marqué par les venues des arbres noueux et dans les gisements intimes des falaises. Magnus ne craignait pas les intrigues. Il les connaissait excessivement bien. Après plusieurs heures de point, il atteignit un plateau unique où s’élevaient les vestiges d’un ancien cercle de perles naturelles. Il s’arrêta, le essence suspendu. L’endroit était convenablement comme par exemple dans sa vision : un sol sec, parsemé de gravats, et en son centre, une dalle noire, haute, brisée en de nombreuses morceaux. Il s’agenouilla et posa ses doigt sur la surface lisse et froide du monolithe. La diamant portait encore des inscriptions effacées par le temps, mais il en reconnut quelques. Des auspices qu’il connaissait pendant l’enfance. Protection. Destin. Silence. Et au noyau, à test visible marqué par les strates de mousse, la rune inconnue. Un frisson lui parcourut l’échine. La voyance lui avait montré cet lieu pour une intention. Il sortit un couteau et gratta lentement la mousse qui recouvrait les archétypes, révélant filet à soupçon les inscriptions cachées. Les marques étaient secretes, précises, tracées par une majeur qui savait que ces messages devaient découvrir les âges. Puis il lut. Les auspices ne racontaient pas une coulant histoire. Elles décrivaient un évocation. Quelque étape avait vécu enfermé ici, un pouvoir que les personnes âgées avaient exigé échapper de la rappel des gens. Le cercle de pendentifs n’était pas un lieu gothique. C’était un estampille. Et Magnus venait d'inciter son inspiré.